Dos aeronaves de la Marina de EE. UU. se estrellan en el Mar de China Meridional durante una misión del USS Nimitz
Treinta minutos. Eso fue todo lo que hizo falta el 26 de octubre de 2025 para que la leyenda del USS Nimitz chocara de frente con las realidades de la era moderna. En media hora, bajo un sol abrasador y un cielo revuelto, dos aeronaves navales estadounidenses —un helicóptero Seahawk y un caza Super Hornet— cayeron de los cielos a las inquietas aguas del Mar de China Meridional.
Milagrosamente, los cinco aviadores sobrevivieron. Fueron rescatados del mar, conmocionados pero vivos. Sin embargo, lo que no resurgió fue algo menos tangible pero mucho más pesado: el aura del poder estadounidense invencible. Se hundió junto a los restos, resonando a través de un océano que ha visto a superpotencias surgir y tropezar.
Según la cronología oficial de la Flota del Pacífico de EE. UU., los acontecimientos se desarrollaron como una trágica reacción en cadena. Alrededor de las 14:45 hora local, un helicóptero MH-60R Seahawk de los “Battle Cats” del HSM-73 se estrelló durante lo que la Armada calificó de «operaciones rutinarias». El accidente provocó un rescate inmediato por parte de los buques del Grupo de Ataque de Portaaviones 11 —el círculo protector del Nimitz—, recuperando a los tres tripulantes en cuestión de minutos.
Pero la cubierta del portaaviones no se quedó en silencio. Las operaciones continuaron, como de costumbre, a pesar del impacto. Luego, apenas media hora después, a las 15:15, un F/A-18F Super Hornet de los “Fighting Redcocks” del VFA-22 también se precipitó al mar. Ambos pilotos se eyectaron de forma segura y fueron rápidamente rescatados.
Dos accidentes. El mismo buque. Treinta minutos de diferencia. Ni un solo disparo.
De vuelta en Washington, el presidente Trump, hablando durante su gira por Asia diseñada para proyectar la determinación estadounidense, desestimó cualquier sugerencia de acción hostil. Insinuó que la culpa podría ser del «combustible en mal estado» —un percance técnico, no un acto de guerra. La Armada, prometió, no tenía «nada que ocultar».
Los analistas de defensa estuvieron de acuerdo. No había rastro de un arma secreta o un ciberataque chino. Ninguna fuerza invisible derribando aviones del cielo. En cambio, los expertos señalaron algo más familiar, y quizás más alarmante: una maquinaria militar desgastada. La Armada de EE. UU., dijeron, funciona con equipos viejos, tripulaciones sobrecargadas y una creciente presión por parecer fuerte, cueste lo que cueste.
La respuesta de China fue un estudio de fineza diplomática. Su Ministerio de Asuntos Exteriores, sonriendo ante las cámaras, ofreció «asistencia humanitaria» si EE. UU. la solicitaba. Luego, en la misma frase, culpó a Estados Unidos por «flexionar músculos frecuentemente» en aguas regionales, acusando a Washington de poner en peligro la paz que Pekín afirmaba proteger.
El trasfondo era claro: Ustedes lo rompieron. Les ayudaremos a recoger los pedazos, pero es su desorden, y está ocurriendo en nuestro patio trasero.
El USS Nimitz (CVN-68) no era un portaaviones cualquiera. Es el primero de su clase, botado en 1975 —un coloso de propulsión nuclear que una vez encarnó el alcance global de Estados Unidos. Se enfrentó a los soviéticos, hizo cumplir zonas de exclusión aérea sobre Irak y navegó por zonas de crisis en todo el mundo. Este despliegue final se suponía que sería su gira de despedida —una elegante reverencia después de cincuenta años de dominio.
En cambio, se convirtió en un espectáculo aleccionador.
Los medios estatales chinos no perdieron el tiempo. Tampoco los comentaristas occidentales. Ambos pintaron los accidentes como prueba de decadencia —evidencia de que la otrora imparable Armada de EE. UU. está crujiendo bajo su propio peso. Recordaron una serie de percances recientes: el F-35 que se salió de la cubierta del USS Carl Vinson a principios de este año, una serie de accidentes de portaaviones británicos y una preocupante lista de colisiones e incendios en tiempos de paz en toda la flota.
Para los marineros a bordo del Nimitz, el ambiente era pesado. El buque acababa de regresar de un intenso servicio en Oriente Medio, contrarrestando los ataques hutíes a buques mercantes, antes de ser redirigido al Pacífico. La fatiga era profunda. Aun así, las operaciones de vuelo continuaron a un ritmo casi de combate. Perder una aeronave ya era bastante malo. Lanzar otra tan pronto después, solo para perderla también, reveló un ritmo operativo que no dejaba margen para la recuperación. Como dijo un piloto veterano: «Las operaciones de vuelo en portaaviones son como bailar al filo de una navaja». El 26 de octubre, ese filo tembló.
La verdad detrás de este episodio no se trata de armas secretas o enemigos ocultos. Se trata del desgaste —la silenciosa corrosión de la capacidad.
La Lección en el Hangar de Mantenimiento
Para los expertos en defensa y los observadores del mercado, esos treinta minutos no fueron una advertencia de guerra —fueron un espejo que reflejaba una crisis de preparación. El verdadero problema no fue la acción enemiga, sino la creciente lucha del ejército estadounidense por sostenerse a sí mismo.
Esto no fue un fracaso de coraje. Fue un fracaso de mantenimiento. Dos aeronaves, perdidas de un portaaviones de cincuenta años funcionando a pleno rendimiento, cuentan una historia de tripulaciones cansadas, piezas recuperadas y sistemas envejecidos llevados más allá de sus límites. Quizás el culpable fue algo tan mundano como el combustible contaminado. O quizás fue algo más profundo: una fuerza erosionada por años de sobreextensión.
Pekín lo vio al instante. Su respuesta —parte empatía, parte reproche— fue una brillantez estratégica. No necesitaron disparar un misil. El propio agotamiento de Estados Unidos habló por sí mismo. Al ofrecer ayuda mientras criticaba las «provocaciones» de EE. UU., China obtuvo una victoria diplomática a coste cero. Para los observadores del sudeste asiático, esto reforzó la imagen de una China segura y estable junto a una superpotencia fatigada que intentaba mantener el ritmo.
La verdadera contienda entre EE. UU. y China no comenzará con el estruendo de los misiles hipersónicos o el zumbido de la guerra electrónica. Ya está ocurriendo silenciosamente —en los hangares, talleres y cadenas de suministro que mantienen los aviones en el aire. Es una batalla que se mide en piezas de repuesto, horas de vuelo y registros de mantenimiento. Se trata de si un piloto entrena 200 horas al año o apenas 80.
Este tipo de declive no ocupa los titulares todos los días. Se arrastra. Un tornillo que falta aquí, un envío retrasado allá. Sin embargo, el resultado es el mismo: un lento desmoronamiento de una fuerza una vez conocida por su precisión y fiabilidad. Cuando una superpotencia empieza a volar fuselajes de los años 90 en misiones de los años 2020, algo tiene que ceder.
Los accidentes gemelos del 26 de octubre demostraron lo que los analistas han susurrado durante años: la maquinaria militar de Estados Unidos está perdiendo aceite, y el mundo puede ver cómo se forman los charcos.
Ahora, mientras el USS Nimitz navega hacia casa por última vez, su viaje se siente menos como una despedida triunfante y más como una advertencia grabada en acero. Su estela ondula con historia, orgullo y fatiga. Y descansando en el fondo del océano bajo ella, dos aeronaves perdidas marcan el coste de mantener la línea durante demasiado tiempo —los silenciosos restos de una superpotencia llevada a su punto de ruptura.
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